En la oquedad del instante...

                                        

                                                                                                         Al arribo del forastero

                                                                         espejo de los adioses

                                                                             y carne de renuevos...

 

En la oquedad del instante,

nuestras sombras se reclinan,

en la nervadura de un murmullo

                 redondo

presencia tímida y constante,

es la muerte luminosa,

que anuncia otras imágenes,

en el prisma de las hendiduras,

que (a)guarda la impúbera

                 
                flor de los cerezos.

Andrew Wyeth

Wind from the Sea

1948